E quando l'Agnello aprì il settimo sigillo,
si fece silenzio in cielo
per la durata di circa mezz'ora.
Allora vidi che ai sette angeli che stavano ritti davanti a Dio
furono date sette trombe. Ed essi si prepararono a suonarle.
- Chi sei? - Sono la Morte.
- Sei venuta a prendermi? - E' ormai da un po' che cammino al tuo fianco osservandoti.
- Me ne sono accorto. - Sei pronto?
Il mio corpo è pronto, ma il mio spirito non lo è ancora.
- Dammi un po' più di tempo. - Dite tutti così.
- Ma a nessuno è concesso più del dovuto. - Sai giocare a scacchi, non è vero?
- Come lo sai? - Dalle pitture e dai canti che parlano di te.
A dire il vero sono un giocatore abbastanza ferrato.
- Non più di quanto non lo sia io. - Perché vorresti sfidarmi a scacchi?
- Questo non te lo posso dire. - Non importa.
Finché nessuno prevarrà sull'altro io dovrò rimanere in vita.
E se vinco, sarò libero. Questa è l'unica condizione del nostro gioco.
A te i neri.
Un colore che mi si addice, non credi?
Avvilito, smarrito, spaventato e sciagurato.
Questo è il misero stato
in cui il genere umano è relegato.
Siede nell'alto dei Cieli il nostro Dio e a mostrarsi sembra restio.
Ma Satana è vigile e a consolarci è abile.
A Faerjestad girano voci terrificanti.
Un cavallo ha divorato un proprio simile nella notte di ieri.
Alcune tombe sono state aperte e le spoglie dei morti disseminate ovunque.
Ieri pomeriggio si sono visti quattro soli in cielo.
Sapete indicarmi la strada per la locanda?
- Allora, conosce la via? - Può darsi.
- Cosa ti ha detto? - Nulla.
- Era muto? - In un certo senso.
Anche se devo dire che il suo silenzio è valso più di mille parole.
Un silenzio premonitore, che non promette nulla di buono.
Buongiorno, bello. Hai già fatto colazione?
Peccato che io non sia capace di mangiare erba. Me lo insegneresti?
Sai, sono tempi difficili e la gente da queste parti non apprezza l'arte.
Mia, svegliati! Ho appena visto qualcosa che ti devo raccontare.
- Cos'è successo? - Ho avuto una visione.
Anzi, non una visione. Sembrava fosse vero.
Capisco... hai avuto un'altra delle tue apparizioni?
L'ho vista, ne sono certo.
- Chi? Chi hai visto? - La Vergine Maria.
- Davvero? - Era talmente vicina che avrei potuto toccarla.
Aveva una corona d'oro e vestiva un abito blu con dei fiori,
era scalza ed aveva delle mani piccole e scure.
Sosteneva il bambino, a cui stava insegnando a camminare.
Poi vedendo che l'avevo notata, mi ha sorriso.
Dalla gioia stavo per piangere, e come ho fatto per asciugarmi le lacrime, lei è scomparsa .
Ed all'improvviso tutto intorno a me ha taciuto ed è calato un silenzio profondo.
Così in cielo, così in terra. Ci puoi credere?
- Le cose che ti inventi. - Tu non mi credi, ma è successo veramente.
Forse non in questa realtà, ma in un'altra.
Come quando hai detto che il diavolo aveva dipinto di rosso le ruote della carovana con la sua coda.
Cosa centra adesso quella storia?
- Avevi della tinta rossa sotto le unghie. - E' vero, quella volta è stata una mia idea.
Ma l'ho fatto solo perché credeste alle mie altre visioni. Quelle vere, intendo.
Metti freno alle tue visioni, o ti prenderanno per pazzo; e tu non sei un pazzo.
Almeno non ancora, non che io sappia. Ma non si sa mai.
Non sono stato io a volerle queste visioni! Non posso impedire alla Vergine Maria di rivelarsi a me.
Non è colpa mia se agli angeli e ai diavoli piace stare in mia compagnia.
Non ve l'ho detto di fare silenzio quando dormo?
Ve l'ho chiesto, vi ho implorati, ma non serve a niente.
Per questo adesso vi ribadisco...Silenzio!
Mikael, Mikael, Mikael...
- Dovremmo garantirgli un futuro migliore. - Mikael diventerà un grande acrobata.
o magari un giocoliere, capace di compiere il trucco impossibile.
- Che trucco? - Far fluttuare una pallina in aria.
- E' impossibile. - Per noi, ma non per lui.
Tu e le tue fantasie...
Ho inventato una nuova canzone ieri sera. Sono stato sveglio quasi tutta la notte.
- Vuoi sentirla? - Cantala. Sono curiosa.
Sta una colomba posata sul giglio in un giorno d'estate.
E canta di Gesù Cristo.
Ed il Cielo si fa allegro.
- Mia, stai dormendo? - Era stupenda.
- Non è ancora finita. - Lasciami riposare ancora un poco.
- Ascolterò il resto dopo. - Tu dormi e dormi, soltanto.
Vi pare una maschera per un attore, questa? Domando io...
- Non fosse che i preti pagano bene, ci rinuncerei proprio! - Fai tu la Morte?
Pensare che la gente trema di paura quando ci vede con queste stupide cose addosso.
- Quando ci esibiremo? - Alla festa di Ognissanti a Elsinore.
Sui gradini della chiesa. Magnifico, no?
Perché non recitare qualcosa di meno drammatico? La gente si diverte di più e vive più allegra per un giorno!
Ma non te ne sei accorto dell'orribile pestilenza che c'è in giro?
E dei preti che predicano soltanto la penitenza e la dannazione?
- Che ruolo ho io? - Tu farai l'anima.
- Un ruolo pessimo come al solito. - Chi decide qua? Chi dirige la baracca ?
Voi uomini, tenete questo a mente: la vita è fatta della materia più debole.
La vita è breve, lo scoprirete.
Dite che piacerò alle signore con questa maschera addosso?
Jof? Rimani immobile. Non dire una parola.
- Sarò silenzioso come la notte. - Ti amo.
- Cosa dipingi? - La danza della Morte.
- Quella è la Morte? - Sì, mentre danzando li porta via con sé.
- Perché mai dipingere proprio la Morte? - Per ricordare alla gente che deve morire.
- Non la rallegrerà di sicuro. - Perché dovrei rallegrarla?
- Perché non incuterle timore? - Si rifiuterà di guardare.
Oh credimi, guarderanno tutti. Un teschio è più interessante di una megera nuda.
- E anche se li spaventassi? - Inizieranno a riflettere e saranno ancor più spaventati.
- e correranno fra le braccia del chierico. - Non è affar mio.
- Dopotutto stai solo mostrando la danza della Morte. - La mia non è altro che un'opera d'arte.
- Infastidirai certe persone così facendo. - Vorrà dire che dipingerò qualcosa di allegro.
Bisogna pur vivere di qualcosa. Almeno finché la peste non bussa alla nostra porta.
La peste? Che cosa orribile.
Dovresti riuscire a vedere il bubbone sul collo del malato.
Il corpo si contrae. Gambe e braccia, per lo spasmo, si torcono come vipere sulla fiamma.
- Non promette nulla di buono. - Già...non promette nulla di buono.
Il male ti dilania a tal punto che tu ti mordi le mani
e ti laceri le vene con le unghie. E urli e urli sino a che non ti rimane più fiato in gola,
ma nessuno più ti aiuta.
- Ti ho messo paura? - Paura? A me?
Tu non mi conosci. Che idiozie hai disegnato là?
La cosa particolare delle persone è che vedono la peste
come una punizione inflitta da Dio.
I supplicanti vagano per la Svezia, mortificandosi per ottenere la grazia di Dio.
- Si flagellano veramente? - E' uno dei più rivoltanti spettacoli che ci siano.
Tanto da farti venir voglia di scavare una fossa e nascondertici.
Non è che hai dell'acquavite? Ho bevuto acqua tutto il giorno
- e ora ho più sete di un cammello nel deserto. - Ti sei spaventato un po', dopotutto.
Vorrei confessarmi con sincerità, ma il mio cuore è vuoto.
E tale vuoto è come uno specchio rivolto verso di me.
In esso vedo me stesso e provo disgusto e paura.
Per la mia apatia e rigetto degli altri, vago senza senso di appartenenza.
Vivo in un mondo di fantasmi, seguito da incubi e illusioni.
- Eppure non cedi alla morte. - Oh, ma io voglio morire.
- Che cosa aspetti, allora? - Voglio la verità.
- Tu vuoi certezza. - Chiamala come vuoi.
E' così impensabile voler comprendere Dio attraverso i propri sensi?
Perché si nasconde dietro il mistero di segni ed eventi incomprensibili ?
Come si può reggere la nostra fede su quella altrui?
Cosa succederà a noi che vogliamo, ma non riusciamo a credere?
Cosa accadrà a coloro che né vogliono né riescono a credere?
Perché non posso uccidere Dio in me stesso?
Perché continua a vivere in me sia pure in modo vergognoso e umiliante
anche se io lo maledico e voglio strapparlo dal mio cuore?
E perché nonostante tutto egli continua a essere uno struggente richiamo di cui non riesco a liberarmi?
- Mi capisci? - Ti capisco.
Io voglio sapere! Non voglio la fede o delle ipotesi, ma la verità.
Voglio che Dio mi tenda la mano e scopra il Suo volto, e voglio che mi parli.
- Eppure continua a tacere. - Invoco il suo nome nell'oscurità.
- Ma è come se non ci fosse nessuno. - Forse perché non c'è nessuno.
Allora la vita è un inutile supplizio.
Non esiste uomo che possa vivere all'ombra della Morte sapendo che la sua esistenza è priva di significato.
Molti non pensano né alla Morte né al senso della vita.
Però arriva il giorno in cui si sta sull'orlo del baratro; di fronte, l'ignoto.
- Quel giorno... - Capisco cosa vuoi dire.
Costruiamo un idolo delle nostre paure
e lo chiamiamo Dio.
Sembri preoccupato.
Stamane mi è apparsa la Morte. Abbiamo giocato a scacchi.
La durata della partita mi permetterà di sistemare una faccenda che mi sta a cuore .
Di che si tratta?
Ho passato tutta la mia vita fra agitazioni e dubbi irrisolti,
in discussioni senza senso o significato.
La mia è stata finora un'esistenza vuota e misera. Lo ammetto senza alcun timore o vergogna,
poiché so che questa è la vita di molti altri oltre me.
Ma ora voglio utilizzare il tempo che mi sarà concesso, per qualcosa di importante.
E' per questo che stai giocando a scacchi con la Morte.
E' un giocatore abile e determinato, ma fino a adesso non ho perso una pedina.
Come fai a tenere testa al tuo avversario?
Sto usando una combinazione di cavallo e alfiere.
Non se n'è ancora accorta. Una mossa soltanto e sarà in grave difficoltà.
Lo terrò a mente.
Traditore. Mi hai ingannato.
Ci rivedremo e troverò un altro modo.
Ci incontreremo alla locanda. Lì proseguiremo la nostra partita.
Questa è la mia mano. Posso muoverla.
Il mio sangue scorre in essa.
Il sole è ancora alto in cielo.
Ed io...io, Antonius Block,
sto giocando a scacchi con la Morte.
Io ed il mio signore siamo reduci da un lungo peregrinaggio.
Capisci cosa voglio dire, mio caro...Pittore?
- Le crociate. - Precisamente.
Per dieci anni in Terra Santa siamo stati morsi dai serpenti
infestati dagli insetti, dilaniati dalle fiere, trucidati dai pagani,
avvelenati dal vino, infettati dalle donne, divorati dalle pulci, marciti per la febbre.
- Tutto questo in nome di Dio. - In nome di Dio.
La nostra crociata è stata così insensata, che solo un idealista avrebbe potuto pensarla.
- Che cosa orribile la peste. - Peggio che orribile.
Eh, sì... Alla fine è sempre il proprio sedere quello su cui ci si siede.
- Una verità indiscutibile. - Il proprio sedere. Il proprio sedere.
- Una verità assoluta. - Ecco qui Jöns lo scudiero.
Beffardo verso la Morte, sdegnoso verso Dio, misero verso sé stesso ed irrefrenabile con le donne.
La sua è una vita che solo lui sembra saper apprezzare.
Una vita di cui tutti si burlano, anche lui stesso:
insensata in Paradiso, indifferente all'Inferno...
Questa brodaglia, a cosa serve?
Si è unita nella carne con il diavolo.
- E per questo adesso è ai ferri. - Sarà fatta bruciare nel mattino.
- Fino ad allora dobbiamo tenere alla larga il demonio. - Con quel miscuglio fetido?
Il meglio che ci sia, sangue ed interiora di un grande cane nero.
Il...il Maligno non ne sopporta l'odore.
Io neppure.
Hai visto il diavolo?
- Non parlarle. - E' davvero tanto pericolosa?
Non lo so, ma di certo lei è responsabile per questa orrenda pestilenza.
Oh fato, tu sei un disgraziato. Tu, mio amico, uno sciagurato.
Ora sei preso dalla fretta, ora marcisci nella terra fredda.
- Devi proprio cantare? - No.
Perché mi guardi tanto sorpresa? E' vero, rubo dai morti.
Con i tempi che corrono è un passatempo proficuo.
Pensi di spargere voci nel villaggio? Non ti servirà a nulla.
Ognuno pensa a sé stesso. E' tanto semplice.
Non provare ad urlare. Non c'è nessuno che possa sentirti, né in cielo né in terra.
Ma tu questo forse già lo sai.
Ti riconosco, anche dopo tutto questo tempo.
Sei Raval, quello del seminario in Roskilde.
Doctor Mirabilis, Caelestis et Diabilis. Dico bene?
Convincesti il mio signore ad imbarcarsi per la Terra Santa per compiere la volontà di Dio.
Che c'è? Non ti senti bene?
Ora mi spiego il senso di questi dieci anni di tormenti.
Andava troppo bene, eravamo troppo felici.
Ma il Signore si è presto stufato della nostra gioia e della nostra pace.
Ha mandato te perché corrompessi il mio signore con i tuoi discorsi.
- Era in buona fede. - La fede di uno sciacallo.
Ora sei un ladro, un'occupazione più adatta a farabutti e miserabili del tuo tipo.
Dico bene?
Vada per adesso. Oggi non me la sento di spargere sangue.
La prossima volta, però, ti marcherò come si fa con i ladruncoli del tuo genere.
Sono venuto per riempire la mia fiasca d'acqua.
Il mio nome è Jöns. Sono un giovane gentile ed affabile,
fatto di ideali nobili, spirito galante ed azioni cavalleresche.
Addio, mia cara. Ti avrei potuto stuprare.
Ma, fra di noi, sono stufo di quel tipo di amore. Alla lunga è un amore vuoto.
Adesso che ci penso mi serve una domestica. Sai cucinare?
Sono sposato, ma confido che mia moglie sia morta a questo punto.
Capisci cosa ti sto dicendo?!
Muoviti e non stare lì immobile! Ti ho salvato la vita e mi sei debitrice!
Maledetti buffoni!
Sempre a mettersi in ridicolo.
Piantatela, perdigiorno che non siete altro!
Meglio che non incominci e me ne vada.
Cos'hai da guardare, idiota?!
Gracchia il cavallo dall'alto dell'olmo.
Il sentiero è largo, ma l'entrata è stretta. La Morte danza sulla spiaggia.
Miagola il gallo dal suo lugubre nido.
Il cielo è appena rosso, ma il pesce è morto.
La Morte si china sulla spiaggia.
Serpi che volano alte quanto il cielo.
La vergine è bella ed il passero la insegue.
La Morte corre sulla spiaggia.
L'ariete soffia e sibila.
La tempesta si fa forte e le onde impetuose.
La Morte ride sulla spiaggia.
Gracchia il cavallo dall'alto dell'olmo.
Il sentiero è largo, ma l'entrata è stretta.
La Morte danza sulla spiaggia.
Miagola il gallo dal suo lugubre nido.
Il cielo è appena rosso, ma il pesce è morto.
La Morte si china sulla spiaggia.
Serpi che volano alte quanto il cielo.
La vergine è bella ed il passero la insegue.
La Morte corre sulla spiaggia.
Il porco ringhia ed il sorcio grugnisce.
La notte è inferma ed il buio prospera.
La Morte rimane, rimane,
Rimane sulla spiaggia.
Dio ha scagliato su di noi la Sua ira.
Sì! Morirete tutti
per mano della Morte Nera.
E tu, che stai lì, spaventato come una pecora.
E tu, là in fondo, tanto fiero e spavaldo.
Vi rendete conto che questa potrebbe essere la vostra ultima ora di vita?
La Morte è già alle vostre spalle.
Vedo la corona sul suo capo risplendere alla luce del sole.
E la sua falce luccica non appena la alza sopra le vostre teste.
Chi fra di voi colpirà per primo?
Tu laggiù, impaurito e spaesato.
Sarai forse tu a morire, colto dalla Morte nel bel mezzo di uno sbadiglio prima di addormentarti?
E tu, donna, nel pieno dei tuoi anni, piena di voglia di vivere.
Sarai tu ad impallidire e collassare a terra prima dell'alba?
E tu, là in fondo, con quel naso grassottello e quell'espressione stupida.
Pensi di avere ancora un anno per continuare ad inquinare questo mondo con la tua presenza?
Lo sapete, vero? Voi, poveri sciocchi, morirete tutti?
Oggi, domani, o il giorno seguente. Siete tutti condannati.
Mi sentite? Capite quello che dico? Condannati, condannati!
Signore, abbi pietà di noi e della nostra misera esistenza.
Non voltare il Tuo sguardo altrove in segno di rinuncia
ma abbi pietà di noi in nome di tuo figlio, Gesù Cristo!
Tutto questo parlare di morte... E' mai possibile vivere con quel solo pensiero in testa?
Pensano davvero che crederemo a tutto ciò che dicono? Tu ridi, mio Sire.
Io però ho letto, sentito e vissuto la maggior parte delle storie che ci raccontiamo.
Anche quella storia di spettri che parla di Dio, Gesù Cristo e dello Spirito Santo
L'ho ascoltata senza versare una lacrima.
- Perché urli? - Sono Plog e tu devi essere Jöns.
- Può darsi. - Hai visto mia moglie?
No, ma anche se l'avessi vista e assomigliasse a te, avrei fatto presto a dimenticarmela.
- Quindi non l'hai vista? - Forse è scappata.
- Ne sai qualcosa? - Molto, a dire il vero, ma non di tua moglie.
Vai alla taverna, là potrai trovare una risposta.
E' vero. La peste ha spazzato via la costa ovest. La gente là muore come mosche.
Di solito gli affari vanno bene in questa parte dell'anno, ma la mia mercanzia rimane invenduta.
Parlano della fine del mondo. E tutto sembra presagire qualcosa di terribile.
Una donna ha partorito una testa di vitello.
La gente è impazzita. Fugge nell'entroterra e porta la peste con sé.
Se è come dicono, faremo meglio a godercela finché possiamo.
Molti si sono purificati nelle fiamme e sono morti.
Il prete dice che è meglio morire purificati che vivere all'inferno.
E' giunta la fine. Non c'è dubbio. Tutti lo sanno, ma nessuno osa ammetterlo.
E' la fine. Le persone ammattiscono dalla paura.
- E tu hai paura? - Certo che ho paura!
Il Giorno del Giudizio incombe su di noi.
Gli angeli che discendono dal Cielo e le bare che si aprono. Sarà uno spettacolo raccapricciante.
- Ti posso vendere questo bracciale a buon prezzo. - Non posso permettermelo.
- E' argento puro. - E' bello, ma forse troppo costoso.
- Signori, avete visto mia moglie? - E' scomparsa?
E' scappata, così dicono. Con un attore.
Con un attore? Se è di così cattivo gusto, lasciala perdere.
Hai veramente ragione. Pensavo che dovrei ucciderla.
- Capisico. Ucciderla è un'altra opzione. - Ho intenzione di uccidere anche l'attore con lei.
- L'attore? - Quello con cui è scappata.
- Perché? - Sei duro di testa?
Oh, l'attore! Ora capisco. Ce ne sono fin troppi in giro.
Anche se non ha colpa, dovresti ucciderlo, comunque.
- Che idee gli stai mettendo in testa? - Io? Cosa ho fatto io?
Anche tu sei un attore e lo è pure il tuo amico con cui sua moglie è scappata.
Sei un attore per davvero?
Io? Un attore? Non proprio.
Allora dovremmo uccidere anche te, per logica.
- Sei divertente. - Ti vedo un po' pallido.
- C'è qualcosa che ti turba? - Sei divertente. Non credi?
Forse ti dovremmo marcare come si fa con i ladruncoli del tuo genere.
Cosa hai fatto a mia moglie?
Mi vuoi far del male? Perché?
Ho per caso importunato qualcuno? Me ne andrò e non tornerò mai più.
Alzati cosicché tutti ti possano sentire.
Parla più forte.
Stai in equilibrio sulla testa e mostraci ciò di cui un attore è capace.
Cos'hai fatto a mia moglie?
- Non piagnucolare. Alzati e balla. - Non posso. Non voglio.
- Imita un orso. - Non so fare l'orso.
Beh, questo è ancora da vedere.
- Alzati. Sii un bravo orso. - Non ce la faccio più.
Ricordi cosa ti avrei fatti se ci fossimo rincontrati?
Sono un uomo di parola.
- Come si chiama? - Mikael.
- Quanti anni ha? - Ha poco più di un anno.
- E' grande per la sua età. - Dite? In effetti, è grandicello.
- Eravate anche voi sul palco oggi. - E' stato un fiasco, non è vero?
No, però penso che siate più bella senza trucco. E quel vestito vi fa ancora più graziosa.
Lo pensate davvero? Jonas Skat ci ha abbandonati. E' un problema adesso per noi.
- E' per caso vostro marito? - Jonas? No.
- E' l'altro. Si chiama Jof. - Ah sì, lui.
Ora che siamo rimasti solo lui ed io, dovremo rimetterci a fare giochi di prestigio. E' un lavoro così noioso.
- Ne fate anche voi? - Oh, certo. E per giunta Jof è un bravo giocoliere.
- Diventerà anche Mikael un acrobata? - Jof lo vorrebbe.
- Ma voi no. - Non lo so.
- Forse sarà un cavaliere. - Non c'è niente di gradevole ad esserlo, credetemi.
- Non sembrate felice. - Non lo sono.
- Siete stanco? Perché? - Sono in cattiva compagnia.
- Intendete il vostro scudiero? - No, non lui.
- A chi vi riferite, allora? - Me stesso.
- Oh, vi capisco. - Mi capite davvero?
Sì, vi capisco bene.
Mi chiedo spesso perché le persone si tormentino appena ne hanno la possibilità.
- Mia... - Jof... Jof, che ti è successo?
Jof! Jof, cosa ti sei fatto? Hai di nuovo... Vieni a sederti qui.
Dove sei stato? Lasciami vedere.
Perché sei andato alla locanda? Hai bevuto, non è vero?
- Non ho toccato bicchiere. - Hai iniziato a parlare di angeli e demoni?
- Alle persone non piacciono certe storie. - Non ho detto nulla del genere in giro.
Allora avrai cantato o ballato. Devi sempre esibirti.
- La gente si infastidisce, lo sai. - Guarda cosa...
Guarda che cosa ti ho preso.
- Non puoi permetterlo. - Beh, ho voluto prendertelo comunque.
Jof!
- Oh, mi hanno dato una batosta di quelle. - Perché non gliel'hai tornate?
Mi sono spaventato ed arrabbiato, ma non a tal punto.
Però mi sono arrabbiato, credimi, ed ho ruggito come un leone.
- Hanno preso paura? - No, si sono messi a ridere.
Mikael. Mikael.
- Senti quanto profuma. - Ed è anche bello forte.
Guardati, sei proprio un ometto. Un vero acrobata.
Questo è mio marito Jof.
- Salve. - Salve.
Siete fortunati ad avere un così bel bambino che vi porti gioia.
Sì, è adorabile. Abbiamo niente da offrire, Mia?
- Grazie, ma non serve. - Ho raccolto delle fragole selvatiche.
- Ed abbiamo anche del latte appena munto. - Appena munto...
Se il cavaliere acconsente, sarebbe per noi un onore.
- Sedetevi, io vado a prendere le fragole. - Prego.
- Dove siete diretti? - Elsinore.
- Vi sconsiglio di prendere quella strada. - Perché, se posso chiedere?
La peste si sta espandendo per la costa. I morti si contano a decine di migliaia.
- Le cose sembrano mettersi proprio male. - Seguitemi attraverso la foresta.
Potrete stare alla mia dimora o proseguire per la costa. In ogni caso sarete sicuri.
Queste sono fragole di bosco. Crescono su questa collina.
Non ne ho mai viste di così grandi. Sentitene l'aroma.
- Alla salute. - Molte grazie.
Penso che la vostra sia una buona offerta, ma devo considerarla attentamente.
Non guasterebbe essere in compagnia per la foresta.
E' pieno di spettri, diavoli e ladri. Almeno così ho sentito dire.
Non ho detto detto di no. Ho solo detto che devo pensarci.
Ora che Jonas ci ha lasciati devo considerare bene quello che faccio.
- Dopotutto, adesso sono io il responsabile della Compagnia. - "Dopotutto, adesso sono io il responsabile della Compagnia."
- Gradite delle fragole? - Quell'uomo mi ha salvato la vita.
- Sedetevi ed unitevi a noi. - Lo scudiero Jöns ringrazia.
- Oh, si sta così bene. - Solo per poco.
E' così sempre. I giorni sembrano tutti uguali.
Non ci trovo nulla di strano. In estate si sta meglio che in inverno,
perché non fa freddo. Ma la primavera è la migliore.
Ho scritto una poesia sulla primavera. Vado a prendere il liuto.
Non ora, Jof. Magari ai nostri ospiti non interessa sentir cantare.
- Al contrario. Io stesso scrivo canzoni. - Ah, visto.
Ne ho scritta una su un pesce indecente che di sicuro non conoscete.
Ma adesso non me la sento.
Certi non sanno apprezzare la mia arte e io non voglio imporla a nessuno.
- Ci si tormenta troppo. - E' tutto più semplice quando si è una coppia.
- Avete nessuno che vi ami? - Sì.
- Cosa sta facendo adesso? - Non ne ho idea.
Che aria seria avete. Era la vostra amata?
C'eravamo sposati, ci divertavamo e ridevamo insieme.
Ho scritto canzoni ai suoi occhi, al suo naso, alle sue belle piccole orecchie.
Andavamo a caccia. Alla sera ballavamo. La nostra casa era piena di vita.
Volete delle fragole?
La fede è un angoscioso fardello, lo sapete?
E' come amare qualcuno che vive nel buio e non si rivela mai, per quanto possiate chiamarlo.
Ma tutto ciò sembra superato ora che siedo qui con voi e vostro marito.
Improvvisamente perde di senso.
Non sembrate più così serio.
Mi ricorderò di questo attimo. La quiete ed il tramonto.
Le fragole selvatiche, e il latte fresco.
I vostri volti alle ultime luci del giorno.
Mikael che riposa, Jof che suona il liuto.
Cercherò di ricordare di cosa abbiamo parlato.
E porterò con me questo ricordo,
con la stessa cura con sui si porta una coppa colma di latte.
E sarà per me un conforto. Qualcosa in cui credere.
Ti stavo aspettando.
Mi dispiace, sono stato trattenuto.
Siccome ho rivelato il mio piano, ti cedo il turno.
Avanti. Tocca a te.
- Perché sei così compiaciuto? - E' un segreto.
Va bene. Prenderò il tuo cavallo.
Ben fatto.
- Mi hai teso una trappola? - Esattamente, e tu ci sei cascato.
Scacco al re.
- Perché ridi? - Non è nulla. Salva il tuo re, invece.
- Stai diventanto arrogante. - La nostra partita mi diverte.
A te muovere. Sbrigati, sono di fretta.
So che hai degli impegni, ma il nostro gioco richiede tempo. E' inevitabile.
Hai intenzione di attraversare la foresta con i due giocolieri?
Mia e Jof se non ricordo male, con loro figlio Mikael, esatto?
Perché me lo chiedi?
Nessun motivo.
- Hai visto Jöns? Dobbiamo andare. - Penso sia nella taverna.
Buon Dio. Se non è Plog il fabbro.
- Sera. - Sei qui che piagnucoli tutto solo?
Sì, il fabbro è che piange e che si dispera come una donnicciuola.
- Per tua moglie? - Sì, non l'ho ancora trovata.
Eh sì, le donne, la vita è un inferno con e senza di loro.
Converrebbe ucciderle quando tutto va ancora a gonfie vele.
- Le loro cantilene e ciance. - Bambini che urlano e pannolini sporchi.
- Unghie aguzze e lingue taglienti. - La zia del Diavolo come suocera.
- E poi quando stai per andare a dormire... - Un'altra fastidiosa melodia.
Lacrime, lagne e lamenti a bizzeffe.
- "Perché non mi baci?" - "Perché non canti?"
- "Perché non mi ami come una volta?" - "Perché non mi dici più parole dolci?"
- "Non fai altro che girarti dall'altra parte e russare." - Oh, Cielo...
Oh, Cielo... Se n'è andata! Sii felice!
Li prenderò per il naso con le mie pinze.
Li legherò mani e piedi all'incudine.
Li romperò lentamente la testa con il mio martello.
Guardatelo, si rimette a pigolare!
- Forse l'amo. - Forse la ami?
Senti, idiota, amore non è che un'altra parola per dire lussuria,
più lussuria, più lussuria, più una miriade di menzogne, falsità ed inganni.
- Ma a me fa male, comunque. - L'amore è la peste più nera.
Se almeno morissi avresti un po' di gioia. Però passa quasi sempre.
- No, a me non passerà. - Oh, sì, a te come a tutti!
Di quando in quando ce ne sono uno o due che muoiono per amore.
Se tutto è imperfetto in questo mondo imperfetto, allora l'amore è la cosa più imperfetta
nella sua perfetta imperfezione.
Beato te, che parli così bene da credere a tutto ciò che ti esce dalla bocca.
Credere? Chi ha detto che ci credo? E' solo che mi piace dare buoni consigli.
Due facce della stessa medaglia. Capisco me stesso come gli altri.
Jöns! Posso seguirvi attraverso la foresta?
Sono solo e a casa ridono tutti di me.
Purché tu non pianga per tutto il tragitto, altrimenti non se ne fa nulla.
Jöns!
- Fratellino... - Attento, Jöns!
- Quello è solo buono di menare le mani. - Forse prima. Ora singhiozza e basta.
Ti chiedo scusa se ti ho fatto del male, ma con un carattere come il mio.
Qui la mano.
- Lascia che ti abbracci, fratellino. - Forse dopo.
Siamo proprio di fretta, ma grazie. Grazie.
Ah, cosa vedono i miei occhi? Chi ha deciso di uscire dai meandri della foresta
se non la MIA BELLA con tanto di attore a seguito!
Stai bene attento!
Tu devi essere quel lercio fabbro che è la vergogna della mia Kunigunda.
- Come hai detto che sia chiama? - Kunigunda. Sei sordo, per caso?
Il suo nome è Lisa. Lisa la Facile o la Viscida.
- Lisa la Serpe o Lisa la Civetta. - Oh, che volgare!
Sarò pure volgare, ma mai quanto tu sei depravata, brutta arpia malefica.
- Oh, che villano! - Maledetto mentecatto, figlio orfano
di una baldrecca e sette bastardi miserabili; se fossi io in quei tuoi stracci,
sarei preso da un tale disgusto di me stesso
che non ci penserei due volte a liberare questo mondo dalla mia inutile presenza.
- Attento a ciò che dici, pidocchioso buffone... - "Incipriato."
incipriato, che io ci metto poco a prenderti
e a spedirti in un soffio all'inferno dove stanno i pagliacci come te,
- Dove potrete farvi compagnia... - "Leggendo monologhi."
leggendo monologhi l'un l'altra finché la polvere non otturerà le orecchie al diavolo.
Attento che non ti dia una botta tale su quella zucca da fare fuoriuscire il poco che c'è dentro.
Attento che non te ne dia talmente tante da far impietosire un diavolo o un turco.
Cosa ti fa ridere? E' una cosa seria.
Nelle terre a Sud vive un animale simile ad un uomo, chiamato scimma.
- E allora? - Tutto qui.
- Plog, mio caro Plog. - Come?
- Plog, amore mio, perdonami.
- Fra un po' inizierà a piangere. - Certo che piango. E' tutto così orribile.
Quell'uomo mi ha ingannato, e ha approfittato delle mie buone intenzioni.
- Kunigunda, se dobbiamo dirla tutta... - E adesso, dalle lacrime, passerà ai piaceri della gola.
Plog, quando torneremo a casa ti farò le braciole di maiale
con rape e salsa di mirtilli, come piace a te.
- Non è così, Plog? - Sì, ma prima devo uccidere lui.
Sì, uccidilo. Uccidilo e dagli ciò che si merita.
- Non mi piace più; lo odio. - Dio, perché ci hai dato la donna?
Sai cos'è? Un ingannatore. Barba falsa, denti falsi,
sorrisi falsi, pura recitazione e vuoto come un vaso.
- Avanti, uccidilo, amore. - Mio caro Plog...
Se pensavi che avrei difeso questa mia vita da ciarlatano, ti sbagli.
- Uccidimi. Ti ringrazierò. In seguito. - Cosa stai dicendo?
Ha creato della confusione in lui. Un passo verso la vittoria.
- Fai qualcosa, non stare lì fermo! - Deve lottare, altrimenti non gli posso far niente.
Deve provocarmi, così mi arrabbierò come prima.
Caro amico, io mi trafiggerò il petto con questo pugnale.
E la mia realtà presente si trasformerà presto in una più concreta.
Quella chiara e semplice di un cadavere.
Aspetta... Non intendevo questo.
Ti perdono, Kunigunda. Addio, amico mio, pregate per me qualche volta.
Oddio... Oddio...
Non volevo andasse così. Iniziava quasi a starmi simpatico.
E' morto per davvero. In vita mia non ho mai visto un attore che fosse più morto.
Che triste sorte, morire così per delle sciocchezze, poveretto.
- E io che ti ho sposato... - Oh beh, hai riavuto indietro la tua Lisa.
- Non sei felice? - Jöns, detto fra noi due...
- Non è forse la vita... - Sì, lo è. Ma non pensarci troppo.
E' folle. Ecco cos'è.
Che improvvisazione. Sono un attore nato.
Meglio che trovi un albero su cui arrampicarmi.
Così orsi, lupi e fantasmi non mi potranno prendere.
Domattina troverò Jof e Mia, e allora andremo tutti assieme alla festa di Ognissanti.
Una canzone allegerirà l'attesa.
C'era un uccellino che suonava il violino.
Devono esserci dei taglialegne nella foresta.
Ma stanno tagliando il mio albero!
Ehi tu, razza di idiota! Cosa stai facendo al mio albero?
Che fai? Mi ignori? Non ti costa niente rispondere. Chi sei?
Sto tagliando il tuo albero, siccome è giunta la tua ora.
- Non è possibile. Nessuno mi ha avvisato. - Nessuno ti ha avvisato?
- Ho un'esibizione da fare. - E' stata cancellata. Causa morte.
- Il mio contratto! - Terminato.
- La mia famiglia ed i miei figli... - Vergognati, Skat!
Ma io mi vergogno, mi vergogno sul serio...
Non ci sono eccezioni? Delle regole speciali per gli attori?
No, non in questo caso.
Nessuna scappatoia? Nessuna clemenza?
Finalmente il cielo si è aperto e la luna splende.
Bene. Così vedremo meglio la strada.
- Non mi piace la luna stasera. - Gli alberi sono immobili.
- E' perché non c'è vento. - Vuole dire che sono completamente immobili.
Non c'è un rumore nell'aria.
- Se almeno sentissimo una volpe. - O un gufo.
O delle voci, che non fossero le nostre.
- Dove state andando? - Al rogo.
Capisco, è per la strega. Perché bruciarla nel bel mezzo della notte?
- Con ciò che darebbe la gente per un po' di svago. - Silenzio, per tutti i diav... per Dio.
- Lei ha in sé il demonio. - Allora dovete proprio essere otto uomini coraggiosi.
Beh, ci pagano ed accettavano volontari.
Mi senti?
- Dicono che tu conosca il diavolo. - Perché me lo chiedi?
Non per curiosità, ma per un motivo personale che mi preme.
- Anch'io voglio conoscerlo. - Perché?
Voglio domandargli di Dio.
Lui saprà qualcosa. Deve sapere.
- Puoi parlargli quando vuoi. - Come?
Devi fare come ti dico.
Guarda nei miei occhi.
Beh? Cosa vedi? Riesci a vederlo?
Vedo solo terrore nei tuoi occhi.
Nient'altro.
Nessuno, niente... proprio nessuno...
No.
Sicuro che non sia alle tue spalle?
No. Non c'è niente.
Eppure lui è con me ovunque. Mi basta allungare la mia mano per sentire la sua.
Lo sento con me anche adesso. Il fuoco non mi farà nulla.
- Te l'ha detto lui? - Lo so.
Lo so, lo so. Devi pur vederlo da qualche parte, tu devi!
Né il prete né i soldati hanno avuto problemi a vederlo.
Hanno così tanta paura di lui da non osare toccarmi.
- Perché le avete spezzato i polsi? - Non siamo stati noi.
- Chi? - Chiedi a quel monaco là.
Cosa avete fatto a questa ragazza?
Non smetti mai di fare domande?
No. Non smetto mai.
Eppure non ottieni alcuna risposta.
Ho pensato di uccidere i soldati, ma non servirebbe. Ormai è in fin di vita.
Vi ho detto di non toccarla! Ha il demonio in lei.
Mangia e non sentirai alcun dolore.
- Cosa vede? Sai dirmelo? - Non dovrà più soffrire.
Non è una risposta alla mia domanda. Chi avrà cura di quella ragazza?
Gli angeli? Dio? Satana? O forse il nulla?
- Il nulla, mio Sire. - Non può essere!
Osserva i suoi occhi. La sua misera coscienza percepisce qualcosa.
- E' il vuoto che avvolge le nostre vite. - No.
E mentre lei è affacciata sul nulla, noi rimaniamo qui, impotenti.
Ed il nostro orrore è pari al suo.
Quella ragazza... Non è un mio problema!
E canta di Gesù Cristo.
Ed il Cielo si fa allegro.
Fra un po' sarà mattino. Eppure l'umidità permane come un lenzuolo.
Ho tanta paura.
Sappiamo che qualcosa sta per succedere, ma cosa esso sia rimane un mistero.
- Forse l'ultimo giorno. - L'ultimo giorno.
Avete dell'acqua? Potete darmi dell'acqua?
- Ho la peste. - Non venire oltre!
Ho paura di morire. Non voglio morire. Non voglio!
Non potete darmi conforto? Aiuto...
Parlatemi almeno!
E' tutto inutile. E' tutto inutile.
Ogni sforzo sarebbe inutile.
Sto per morire. Io... Io...
Cosa mi succederà? Non potete avere un briciolo di pietà?
Non avete compassione? Non vedete che...
C'è qualcuno che mi aiuti? Non potete darmi acqua?
Non c'è speranza. Non c'è speranza.
Ho detto, non c'è più speranza.
- Aiutatemi! - Non senti che ti sono vicino?
- Vogliamo finire la nostra partita? - Tocca a te.
- Ti ho preso la regina. - Non me l'aspettavo.
Mia... Vedo qualcosa di terribile, qualcosa di indescrivibile.
- Cosa vedi? - Il cavaliere sta giocando a scacchi.
- Lo vedo anch'io. Non c'è nulla di terribile. - Vedi anche con chi sta giocando?
- E' da solo. Non mettermi paura così. - No, no. Non è solo.
- Chi è? - La Morte. Gioca contro la Morte stessa.
- Non dire certe sciocchezze. - Dobbiamo provare a fuggire.
- Non possiamo. - Dobbiamo provare.
Sono così immersi nel loro gioco, che non se ne accorgeranno nemmeno.
E' il tuo turno, Antonius Block.
- Hai perso interesse nella partita? - Perso interesse? Al contrario.
Sembri preoccupato. Mi stai nascondendo qualcosa?
- Non ti sfugge niente, non è vero? - A me non sfugge niente.
- Nessuno riesce a sfuggirmi. - E' vero sono preoccupato.
Hai paura.
Non ricordo dove fossero i pezzi.
Per fortuna io me lo ricordo.
Non te la caverai così facilmente.
- Prevedo qualcosa di interessante. - Che cosa?
Prevedo che questa mossa sarà l'ultima della partita.
E' vero.
- Ti è stato d'aiuto questo rinvio? - Sì.
Mi fa piacere. Ora ti lascio.
Ma sappi che la prossima volta che ci incontreremo sarà anche l'ultima.
- E mi svelerai i segreti che conosci? - Io non ho segreti.
Quindi non sai nulla?
Non mi serve sapere.
- Vedi quella strana luce? - E' la tempesta che si avvicina con l'alba.
E' qualcos'altro, qualcosa di terribile. Senti il frastuono?
- E' probabilmente la pioggia. - No, non è la pioggia.
Ci ha visti, ci ha seguiti, ci ha raggiunti, si dirige verso di noi!
Va' dentro, Mia. Facciamo in fretta, dai!
L'angelo della morte è di passaggio, Mia. L'angelo della morte.
- E' enorme... - Senti che freddo fa?
Delle persone di ritorno dalla crociata mi hanno detto che saresti tornato presto.
Tutti gli altri sono fuggiti a causa della peste, ma io sono rimasta ad aspettarti.
Non mi riconosci più?
Anche tu sei cambiato.
Ora ti rivedo veramente.
Da qualche parte nei tuoi occhi...
Nel tuo volto, nascosto ed impaurito,
è il giovane uomo che è partito molti anni fa.
Ora è tutto finito e mi sento stanco.
- Ti sei pentito del viaggio? - No.
Non mi pento di nulla. E' solo che sono un po' stanco.
Lo vedo...
Con me ci sono alcuni compagni.
Falli entrare. Preparerò la tavola per la colazione.
"E quando l'Agnello aprì il settimo sigillo,
"si fece silenzio in cielo"
"per la durata di circa mezz'ora."
"Allora vidi che ai sette angeli che stavano ritti davanti a Dio"
"Ed essi si prepararono a suonarle."
"Appena il primo suonò la tromba
"grandine e fuoco mescolati a sangue
"scrosciarono sulla terra..
"Così un terzo della terra fu arso,
"un terzo degli alberi andò bruciato,
"e ogni erba verde si seccò."
"Poi il secondo angelo suonò la tromba:"
"come una gran montagna di fuoco"
"fu scagliata nel mare."
"Fu così che un terzo del mare divenne sangue."
C'era qualcuno?
No, Sire. Non ho visto nessuno.
"Il terzo angelo suonò la tromba,"
"e cadde dal cielo una grande stella,"
"ardente come una torcia."
"E il suo nome era Assenzio."
Buongiorno, nobile signore.
Io sono Karin, moglie del cavaliere. E vi do il benvenuto nella mia casa, signore.
Il mio mestiere è quello del fabbro, in cui, in tutta onestà, sono molto capace.
Mia moglie, Lisa. Saluta il nobile signore, Lisa.
Qualche volta non è facile andarci d'accordo e abbiamo avuto i nostri litigi,
ma non peggio di quanto capita a tutte le coppie.
Nell'oscurità imminente ti invochiamo, Signore. Oh, Dio, abbi pietà di noi.
Poiché noi siamo miseri, pieni di timori e senza certezza alcuna.
In quell'oscurità in cui chiami a gran voce, dove noi tutti giaciamo,
non troverai nessuno che ascolti il tuo pianto; nessuno che compatisca il tuo dolore.
-Asciuga le tue lacrime, e specchiati nella tua indifferenza. - Dio, tu che esisti da qualche parte,
tu che devi esistere in qualche luogo, abbi pietà di noi.
Forse avrei potuto liberarti da questa angoscia dell'eternità che ti tormenta.
Ma ormai è troppo tardi per insegnarvi la gioia smisurata di una mano che si muove e di un cuore che pulsa.
- Silenzio... Silenzio. - Starò in silenzio, ma non senza oppormi!
E' finita.
Mia! Li vedo, Mia.
Li vedo. Sotto i cieli tempestosi.
Ci sono tutti. Il fabbro e Lisa,
il cavaliere e Raval, Jöns e Skat...
E l'infausto signore , la Morte, li invita a danzare.
Vuole che si tengano le mani e che danzino in una lunga fila.
E, in testa a tutti, li conduce con falce e clessidra.
All'altra estremità, suona Skat la sua lira.
Si allontanano, lontano dall'alba,
in una danza solenne, che li porta in un luogo ignoto.
Mentre la pioggia cade sui loro volti,
pulendo le loro guance dalle lacrime versate.
Tu e le tue fantasie...